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Puxou da cadeira, gin tónico na mão. A máquina de escrever fitava-o, implacável na página em branco. Era, de facto, uma chatice, não havia nada para escrever hoje em dia; já o dissera ao seu editor, que insistia na necessidade de um terceiro livro. Ligou o rádio, na esperança de que a distração fosse inspiradora — o gin já ia a meio. As notícias eram o costume: futebol e três atentados com armas. Ao longe soou o enervante ribombar de uma bomba de pequeno-médio porte.  Americana, pelo som.

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